Il était une fois un conteur. Dans une gare isolée, quelque part à Calcutta, il parlait au train. Il voulait conter une histoire. Ce n’était pas une histoire originale. Mais pour lui c’était la seule qui valait le coup d’être racontée. Dans les ténèbres de son esprit, elle se déploie comme une fantaisie kaléidoscopique.

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